El color de la catástrofe

El hombre que vino al mundo por cesárea ocular (nació por el ojo).
Brotó de una tierra amarga, llena de malezas derivadas de la nostalgia, de la familia de la cornia.
Sus miembros eran flores con olores mágicos (pero clandestinos), cada aroma tocaba el punto neurálgico de una aguja en pleno procedimiento de enebración.

El hombre necesitaba una mujer, pero había estado preso por acosar a unas niñas en un liceo. El podía ver el futuro y el destino de las sombras cuando subía sus faldas escosesas.

El hombre que usaba gafas de aviador para ocultar el gran parche que cubría el vacío de su sin-ojo derecho, él vendía postales en blanco y negro de puntos cardinales y de vida, posados en la tierra de Valdivia.

Valdivia vida, su flor se posa en la mariposa más encendida y ardiente que se pueda encontrar en mi trombosis y profundamente en mi cáncer de mamas.

El hombre con un solo diente dibujaba corazones, pero de los que se hacen desarmando círculos, posándolos para revistas exprimidoras de carisma.

El hombre que murió atrapado en el mar, el que quería amarrarse a las líneas del tren por un amor despechado que fue ardiente en sus tiempos, en sus efímeros dieciochos años, un amor apasionado hacia una lesbiana.
El hombre pensaba que las lesbianas no podían tener hijos porque no tenían vagina.

CA-TAS-TRO-FI-CA-MEN-TE una ola se posó sobre su cabeza, una fuerte y enorme ola con piedrecillas de la playa de Niebla, un mar de ciento dos sabores reventó en la espera de la última esperanza, esa que murió en las brasas que vomitó el sol.
Las que convirtieron en cenizas su corazón, su pena condenada, su pasión congelada.